Carnet de voyage

Broderie sur bromure d'argent

Voilà une semaine que je tire des bords à travers la houle des vallons, dans les méandres des chemins forestiers. Fendant l'écume verte, m'apparaît enfin l'archipel de Stockholm.
Je largue les amarres pour quatre jours à l'ombre des voiles de l'Af Chapman, au mouillage sur l'île de Skeptolmen.

A quelques encablures, « l'ile coeur » de Gamla Stan, jette ses ponts dans toutes les directions comme des grappins à l'abordage des îles avoisinantes. Les palais dansent dans les eaux vacillantes des chenaux, au rythme calme et regulier de leurs enchainements de pilastres .

Ils n'ont d'autre choix que d'enchâsser leurs architectures épurées dans le plan de la ville médiévale, qui fait écho au rivage comme l'onde qui se propage à la surface de l'eau. La ville surgit de ces symétries brisées au milieu des reflets du ciel, comme un songee de l'Olympe et de ses temples antiques, aux orientations cosmogoniques.

Règne ici le climat inconstant des villes du nord et le contretemps des jours qui pointent à la tombée de la nuit. J'erre dans la ville en marin solitaire, cherchant dans chaque heure comme dans chaque case, à percer le mystère de poésie laconique et sibylline, que poursuivait Corto Maltese.